DjVu

      Мишкина каша
     
      Один раз, когда я жил с мамой на даче, ко мне в гости приехал Мишка. Я так обрадовался, что и сказать нельзя! Я очень по Мишке соскучился. Мама тоже была рада его приезду.
      — Это очень хорошо, что ты приехал, — сказала она. — Вам вдвоём здесь веселей будет. Мне, кстати, завтра надо в город поехать. Я, может быть, задержусь. Проживёте тут без меня два дня?
      — Конечно, проживём, — говорю я. — Мы не маленькие!
      — Только вам тут придётся самим обед готовить. Сумеете?
      — Сумеем, — говорит Мишка. — Чего там не суметь!
      — Ну, сварите суп и кашу. Кашу ведь просто варить.
      — Сварим и кашу. Чего там её варить! — говорит Мишка.
      Я говорю:
      — Ты смотри, Мишка, а вдруг не сумеем! Ты ведь не варил раньше.
      — Не беспокойся! Я видел, как мама варит. Сыт будешь, не помрёшь с голоду. Я такую кашу сварю, что пальцы оближешь!
      Наутро мама оставила нам хлеба на два дня, варенья, чтобы мы чай пили, показала, где какие продукты лежат, объяснила, как варить суп и кашу, сколько крупы положить, сколько чего. Мы всё слушали, только я ничего не запомнил. «Зачем, — думаю, — раз Мишка знает».
      Потом мама уехала, а мы с Мишкой решили пойти на реку рыбу ловить. Наладили удочки, накопали червей.
      — Постой, — говорю я. — А обед кто будет варить, если мы на реку уйдём?
      — Чего там варить! — говорит Мишка. — Одна возня! Съедим весь хлеб, а на ужин сварим кашу. Кашу можно без хлеба есть.
      Нарезали мы хлеба, намазали его вареньем и пошли на реку. Сначала выкупались, потом разлеглись на песке. Греемся на солнышке и хлеб с вареньем жуём. Потом стали рыбу ловить. Только рыба плохо клевала: поймали всего с десяток пескариков. Целый день мы на реке проболтались. К вечеру вернулись домой. Голодные!
      — Ну, Мишка, — говорю, — ты специалист. Что варить будем? Только такое, чтоб побыстрей. Есть очень хочется.
      — Давай кашу, — говорит Мишка. — Кашу проще всего.
      — Ну что ж, кашу так кашу.
      Растопили плиту. Мишка насыпал в кастрюлю крупы. Я говорю:
      — Сыпь побольше. Есть очень хочется!
      Он насыпал полную кастрюлю и воды налил доверху.
      — Не много ли воды? — спрашиваю. — Размазня получится.
      — Ничего, мама всегда так делает. Ты только за печкой смотри, а я уж сварю, будь спокоен.
      Ну, я за печкой смотрю, дрова подкладываю, а Мишка кашу варит, то есть не варит, а сидит да на кастрюлю смотрит, она сама варится.
     
      Скоро стемнело, мы зажгли лампу. Сидим и ждём, когда каша сварится. Вдруг смотрю: крышка на кастрюле приподнялась, и изпод неё каша лезет.
      — Мишка, — говорю, — что это? Почему каша лезет?
      — Куда?
      — Шут её знает куда! Из кастрюли лезет!
      Мишка схватил ложку и стал кашу обратно в кастрюлю впихивать. Мял её, мял, а она будто пухнет в кастрюле, так и вываливается наружу.
      — Не знаю, — говорит Мишка, — с чего это она вылезать вздумала. Может быть, готова уже?
      Я взял ложку, попробовал: крупа совсем твёрдая.
      — Мишка, — говорю, — куда же вода девалась? Совсем сухая крупа!
      — Не знаю, — говорит. — Я много воды налил. Может быть, дырка в кастрюле?
      Стали мы кастрюлю осматривать: никакой дырки нет.
      — Наверно, испарилась, — говорит Мишка. — Надо ещё подлить.
      Он переложил лишнюю крупу из кастрюли в тарелку и подлил в кастрюлю воды. Стали варить дальше. Варили, варили — смотрим, опять каша наружу лезет.
      — Ах, чтоб тебя! — говорит Мишка. — Куда же ты лезешь?
      Схватил ложку, опять стал лишнюю крупу откладывать. Отложил и снова бух туда кружку воды.
      — Вот видишь, — говорит, — ты думал, что воды много, а её ещё подливать приходится.
      Варим дальше. Что за комедия! Опять вылезает каша.
      Я говорю:
      — Ты, наверно, много крупы положил. Она разбухает, и ей тесно в кастрюле становится.
      — Да, — говорит Мишка, — кажется, я немного много крупы переложил. Это всё ты виноват: «Клади, говорит, побольше. Есть хочется!»
      — А откуда я знаю, сколько надо класть? Ты ведь говорил, что умеешь варить.
      — Ну и сварю, не мешай только.
      — Пожалуйста, не буду тебе мешать.
      Отошёл я в сторонку, а Мишка варит, то есть не варит, а только и делает, что лишнюю крупу в тарелки перекладывает. Весь стол уставил тарелками, как в ресторане, и всё время воды подливает. Я не вытерпел и говорю:
      — Ты чтото не так делаешь. Так ведь до утра можно варить!
      — А что ты думаешь, в хорошем ресторане всегда обед с вечера варят, чтоб наутро поспел.
      — Так то, — говорю, — в ресторане! Им спешить некуда, у них еды много всякой.
      — А намто куда спешить?
      — Нам надо поесть да спать ложиться. Смотри, скоро двенадцать часов.
      — Успеешь, — говорит, — выспаться.
      И снова бух в кастрюлю кружку воды. Тут я понял, в чём дело.
      — Ты, — говорю, — всё время холодную воду льёшь, как же она может свариться.
      — А как, потвоему, без воды, что ли, варить?
      — Выложить, — говорю, — половину крупы и налить воды сразу побольше, и пусть себе варится.
      Взял я у него кастрюлю, вытряхнул из неё половину крупы.
      — Наливай, — говорю, — теперь воды доверху.
      Мишка взял кружку, полез в ведро.
      — Нету, — говорит, — воды. Вся вышла.
      — Что же мы делать будем? Как за водой идти, темнота какая! — говорю. — И колодца не увидишь.
      — Чепуха! Сейчас принесу. Он взял спички, привязал к ведру верёвку и пошёл к колодцу. Через минуту возвращается.
      — А вода где? — спрашиваю.
      — Вода… там, в колодце.
      — Сам знаю, что в колодце. Где ведро с водой?
      — И ведро, — говорит, — в колодце.
      — Как — в колодце?
      — Так, в колодце.
      — Упустил?
      — Упустил.
      — Ах ты, — говорю, — размазня! Ты что ж, нас уморить голодом хочешь? Чем теперь воды достать?
      — Чайником можно.
      Я взял чайник и говорю:
      — Давай верёвку.
      — А её нет, верёвки.
      — Где же она?
      — Там.
      — Где — там?
      — Ну… в колодце.
      — Так ты, значит, с верёвкой ведро упустил?
      — Ну да.
      Стали мы другую верёвку искать. Нет нигде.
      — Ничего, — говорит Мишка, — сейчас пойду попрошу у соседей.
      — С ума, — говорю, — сошёл! Ты посмотри на часы: соседи спят давно.
      Тут, как нарочно, обоим нам пить захотелось; кажется, сто рублей за кружку воды отдал бы! Мишка говорит:
      — Это всегда так бывает: когда нет воды, так ещё больше пить хочется. Поэтому в пустыне всегда пить хочется, потому что там нет воды.
      Я говорю:
      — Ты не рассуждай, а ищи верёвку.
      — Где же её искать? Я везде смотрел. Давай леску от удочки привяжем к чайнику.
      — А леска выдержит?
      — Может быть, выдержит.
      — А если не выдержит?
      — Ну, если не выдержит, то… оборвётся…
      — Это и без тебя известно.
      Размотали мы удочку, привязали к чайнику леску и пошли к колодцу. Я опустил чайник в колодец и набрал воды. Леска натянулась, как струна, вотвот лопнет.
      — Не выдержит! — говорю. — Я чувствую.
      — Может быть, если поднимать осторожно, то выдержит, — говорит Мишка.
      Стал я поднимать потихоньку. Только приподнял над водой, плюх — и нет чайника.
      — Не выдержала? — спрашивает Мишка.
      — Конечно, не выдержала. Чем теперь доставать воду?
      — Самоваром, — говорит Мишка.
      — Нет, уж лучше самовар просто бросить в колодец, по крайней мере возиться не надо. Верёвкито нет.
      — Ну, кастрюлей.
      — Что у нас, — говорю, — потвоему, кастрюльный магазин?
      — Тогда стаканом.
      — Это сколько придётся возиться, пока стаканом воды наносишь!
      — Что же делать? Надо ведь кашу доваривать. И пить до зарезу хочется.
      — Давай, — говорю, — кружкой. Кружка всётаки больше стакана.
      Пришли домой, привязали леску к кружке так, чтоб она не переворачивалась. Вернулись к колодцу. Вытащили по кружке воды, напились. Мишка говорит:
      — Это всегда так бывает. Когда пить хочется, та к кажется, что целое море выпьешь, а когда станешь пить, так одну кружку выпьешь и больше уже не хочется, потому что люди от природы жадные…
      Я говорю:
      — Нечего тут на людей наговаривать! Тащи лучше кастрюлю с кашей сюда, мы прямо в неё воды натаскаем, чтоб не бегать двадцать раз с кружкой.
      Мишка принёс кастрюлю и поставил на край колодца. Я её не заметил, зацепил локтем и чуть не столкнул в колодец.
      — Ах ты, растяпа! — говорю. — Зачем мне кастрюлю под локоть сунул? Возьми её в руки и держи крепче. И отойди от колодца подальше, а не то и каша полетит в колодец.
      Мишка взял кастрюлю и отошёл от колодца. Я натаскал воды.
      Пришли мы домой. Каша у нас остыла, печь погасла. Растопили мы снова печь и опять принялись кашу варить. Наконец она у нас закипела, сделалась густая и стала пыхтеть: пых, пых!..
      — О! — говорит Мишка. — Хорошая каша получилась, знатная!
      Я взял ложку, попробовал:
      — Тьфу! Что это за каша! Горькая, несолёная и воняет гарью.
      Мишка тоже хотел попробовать, но тут же выплюнул.
      — Нет, — говорит, — умирать буду, а такую кашу не стану есть!
      — Такой каши наешься, и умереть можно! — говорю я.
      — Что ж делать?
      — Не знаю.
      — Чудаки мы! — говорит Мишка. — У нас же пескари есть!
      Я говорю:
      — Некогда теперь уже с пескарями возиться! Скоро светать начнёт.
      — Так мы их варить не будем, а зажарим. Это ведь быстро — раз, и готово.
      — Ну давай, — говорю, — если быстро. А если будет, как каша, то лучше не надо.
      — В один момент, вот увидишь.
      Мишка почистил пескарей и положил на сковородку. Сковородка нагрелась, пескари и прилипли к ней. Мишка стал отдирать пескарей от сковородки ножом, все бока ободрал им.
      — Умник! — говорю. — Кто же рыбу без масла жарит!
      Мишка взял бутылку с подсолнечным маслом. Налил масла на сковородку и сунул в печь прямо на горячие угли, чтоб поскорее зажарились. Масло зашипело, затрещало и вдруг вспыхнуло на сковородке пламенем. Мишка вытащил сковородку из печки — масло на ней пылает. Я хотел водой залить, а воды у нас во всём доме ни капли нет. Так оно и горело, пока всё масло не выгорело. В комнате дым и смрад, а от пескарей одни угольки остались.
      — Ну, — говорит Мишка, — что теперь жарить будем?
      — Нет, — говорю я, — больше я тебе ничего жарить не дам. Мало того, что ты продукты испортишь, так ты ещё пожар устроишь. Изза тебя весь дом сгорит. Довольно!
      — Что же делать? Естьто ведь хочется!
      Попробовали мы сырую крупу жевать — противно. Попробовали сырой лук — горько. Масло попробовали без хлеба есть — тошно. Нашли банку изпод варенья. Ну, мы её вылизали и легли спать. Уже совсем поздно было.
      Наутро проснулись голодные. Мишка сразу полез за крупой, чтоб варить кашу. Я как увидел, так меня даже в дрожь бросило.
      — Не смей! — говорю. — Сейчас я пойду к хозяйке, тёте Наташе, попрошу, чтобы она нам кашу сварила.
      Мы пошли к тёте Наташе, рассказали ей всё, обещали, что мы с Мишкой все сорняки у неё на огороде выполем, только пусть она поможет нам кашу сварить. Тётя Наташа сжалилась над нами: напоила нас молоком, дала пирогов с капустой, а потом усадила завтракать. Мы всё ели и ели, так что тёти Наташин Вовка на нас удивлялся, какие мы голодные были.
      Наконец мы наелись, попросили у тёти Наташи верёвку и пошли доставать из колодца ведро и чайник. Много мы провозились и, если бы Мишка не придумал якорёк из проволоки сделать, так бы ничего и не достали. А якорьком, как крючком, подцепили и ведро и чайник. Ничего не пропало — всё вытащили. А потом мы с Мишкой и Вовкой сорняки на огороде пололи.
      Мишка говорил:
      — Сорняки — это чепуха! Совсем нетрудное дело. Гораздо легче, чем кашу варить!